E mi allontano dalla stagione dove ogni albero è poeta
per confondermi con alberi che nudi e spogli si offrono all'inverno

col volto scavato alito di vento ubriachi di vento esile figura il sole stanco l'ultima thule il tuo clitoride non conosce più l'umido in memoria di anarchici nel mondo senza canti me lo ha portato il vento sospesi non ci sono colori
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